Un tipo de olvido

Y el olvido del tiempo soplara sobre ti,
y en su brisa se llevara tus restos,
más de aquel que ama se olvida el propio olvido,
y de su despojos nacen las flores,
esas que sacrificaran su vida en busca de ver nacer un nuevo amor.


Y el verso más corto nacerá de mis cenizas,
puesto que hasta hoy no he logrado alcanzar uno que llene mi alma,
uno que permanezca reflejado en una sonrisa eterna,
bajo el recuerdo de aquel maravilloso embrujo.


Y va mi espíritu vacío, cuyo curso está fijado hacia tus manos,
aquellas manos que están posadas sobre otras caricias.
En mis fracasos estará el no haber dibujado en tu mente mi rostro cada amanecer,
ni grabar la más tierna caricia en tu piel.


Mi destino era tu esencia,
y sin embargo en tus labios me he perdido,
en el brillo de tus ojos naufrago,
más allá del empíreo al que pertenece tu voz,
más allá del placer en el que pudo perderse mi sensatez,
estrellándose contra la suave brisa de una quimérica caricia.


Y en mi mente quedara la incertidumbre
de no ver por completo tu fuego extinguirse,
más luce mejor la duda colgada sobre la pared,
que una falsa verdad destruida en el suelo.

Ausencia de Dios, Mario Benedetti

Digamos que te alejas definitivamente

Hacia el pozo del olvido que prefieres,

Pero la mejor parte de tu espacio,

En realidad la única constante de tu espacio,

Quedará para siempre en mí, doliente,

Persuadida, frustrada, silenciosa,

Quedará en mi corazón inerte y sustancial,

Tu corazón de una promesa única

En mí que estoy eternamente solo

Sobreviviéndote.

Después de ese dolor redondo y eficaz,

Pacientemente agro, de invencible ternura,

Ya no importa que use tu insoportable ausencia

Ni que me atreva a preguntar si cabes

Como siempre en una palabra.

Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche

desgarradoramente idéntica a las otras

Que repetí buscándote, rodeándote.

Hay solamente un eco irremediable

De mi voz como niño, esa que no sabía.

Ahora que miedo inútil, que vergüenza

No tener oración para morder,

No tener fe para clavar las uñas

No tener nada más que la noche,

Saber que Dios se muere, se resbala,

Que Dios retrocede con los brazos cerrados,

Con los labios cerrados, con la niebla,

Que como un campanario atrozmente en ruinas

Que desandará siglos de ceniza.

Es tarde. Sin embargo yo daría

Todos los juramentos y las lluvias,

Las paredes con insultos y mimos,

Las ventanas de invierno, el mar a veces,

Por no tener tu corazón en mí,

Tu corazón inevitable y doloroso

En mí que estoy eternamente solo

Sobreviviéndote.

Una taza fría de café

Hay una taza de café

Que se enfría sobre la mesa,

Hay un hombre que busca un verso,

Que un día tomo una maleta

Y la lleno de recuerdos.

Hay una taza de café

Que se enfría sobre la mesa

Y la mirada de un hombre

Que vaga perdida,

Que sigue caminos que no va a pisar,

         Pero que dejan huella.

Hay un hombre hablándole a su perro,

Y por momentos en mi pecho

El vacío se conmueve

Hay un café congelado,

Hay un hombre que invento un beso,

Y en su libreta los versos

se llenaron de ojalas.


P. Sáenz

Otra vez tu

Ahora que el invierno eterno ha terminado y que diciembre se acerca,

Ahora que agosto no llueve en sus ojos,
Que los miedos parpadean con las estrellas,
Que el valor para quererse brilla más que ellas,
Ahora que el amor se asoma tras la ventana de la puerta en un café
Y el cuerpo y el alma se unen con el cálido empujón de un abrazo,
Ahora que en su regazo la vida gana sentido.
Ahora que aquello despierta para entrar en un sueño,
dulce sueño que se levanta de la misma cama
ahora que paciente espera
y sus esperas sin prisa se marchan
Ahora que marco el paso amanezco en su sonrisa,
Si es de su mano, no anochece en mi mirada.
No, no hay tiempo perdido,
No hay espacios en blanco,
No hay silencios totalmente mudos,
Pues es cuando callas cuando más te escucho.
Ahora que diciembre se acerca
Sé que el corazón no pasará frió.
Sé que estaré yo, y una taza de té,
sé que estarán sus abrazos, y que estarás tú.

Otra vez tú.

P. Sáenz

La soledad del hombre

Pensaba en la soledad del hombre,
en su intento fallido por expresar universos con lenguajes mortales. Pensaba en la soledad del mundo al ver que al diccionario le faltan palabras,
a la vida le falta tiempo, a las voces les falta el silencio.
Que entre los amigos somos anónimos.

Pensaba en la soledad del hombre que miro a la luna y descubrió la belleza, y me pregunto si esa belleza se combino con la soledad, y crecieron en su pecho y poco a poco estallaron y de esa explocion nacio el arte, y de la desesperación por su obra incompleta corrió a contarlo, pero no había lenguaje que bastara, no había tampoco espectadores, nunca los hubo, y al darse cuenta, desolado se inventó un amigo. Y lo llamo dios. Y nadie nunca lo vio.

Pensaba en la soledad del hombre que mira a la luna desmoronarse, a la belleza inestable y cambiante,  y en su confusión invento al destino para tener a quien culpar cuando le faltan respuestas. Cuando tiene miedo.

Pensaba en la soledad del hombre que carga en su valija falsos amigos y falsos amantes que amenazan con irse sabiendo que ante la soledad de la mente, una bomba tiene menos poder que el desdén, sabiendo que si el amor hubiésemos sembrado, el adiós sería un suave viento, una brisa de cascada que se lleva esa soledad forzada de estar acompañados.

P. Sáenz

San Francisco y yo

Ha sido invierno desde el verano pasado en el que llegue, 

reflejos del alma supongo.

Las hojas del otoño me sepultaron en marzo, 

y yo no he parado de temblar. 

Camino por las calles en que habitan las casas 

y los edificios que se visten de pasado,

se disfrazan de una época en la que un hombre sin ser dios, 

invento una navidad.

No me bastan mas que las palabras, 

una dosis de locura, soledad y un poco de té. 

Oh mis domingos de té, 

donde una barista en cliché pregunta 

si me sirve lo mismo que la otra vez.

Es cierto que a mi paso voy inventando el mundo. 

Dime ¿Cómo sabre que es real? 

Tal vez solo distingo lo que he aprendido, lo que siento. 

Veo una sonrisa amable; y la tristeza que no se esfuerza, 

veo los ojos detrás de un disfraz y unas cuantas mascaras que no reconozco.

En esta ciudad en la que puedes ser quien quieras,

elegimos ser quien no somos.

¿Cómo puedo saber lo que es real? 

¿Quién soy? 

¿quien es ese extraño que me sonríe? 

¿soy acaso lo que tu ves o soy lo que yo veo? 

¿somos un espejismo de sabidurías antiguas? 

¿de reglas impuestas en tiempos en que ni siquiera existíamos?

Vagando en estaciones van mis pies sin prisa, 

saltando de septiembre a jueves, 

de California al ingles.

Me aleje quedando en el olvido de cientos, 

y en ese destierro he plantado un jardín. 

Puse ahí una linda banquita, 

pero suelo sentarme ahí, en el piso, 

justo al lado de las margaritas que despiden con rocío en sus pétalos 

la gerbera que yace difunta entre paginas de papel.

Hoy me he tropezado con mi optimismo, 

dame la mano y no me sueltes, le digo. 

Hoy el amor no es alguien, 

hoy el amor lo es todo.

Pintar una sonrisa no es nada fácil, 
se desgasta el carboncillo, 
se desgastan las razones, 
pintar una sonrisa no es nada fácil, 
y aun así, 
nos encanta moverle la mano al artista. 



P. Sáenz

A todos los que me han llamado fea.

A todos los que me han llamado fea.

Estoy aquí, justo frente a mi espejo, la luz amarilla me cubre la piel, a veces me miro y me sonrió, y otras veces no quiero ni verme, y me doy cuenta que al final, al parecer, soy la última en conocerme.

Tengo un disfraz, uno que no puedo quitarme. Soy la persona de la que menos cuenta el veredicto, expuse mi piel como paginas abiertas, he escrito versos en ellas, canciones de amor y de odio. He dejado que otros profanen en esas páginas. Pero… ¿Quién es el profanador aquí? Tú, que me dices quien soy, o yo que tomo nota.

Gorda, flaca, fea, rara. Tallan cicatrices en una arcilla desgastada. Cincel extranjero, nómadas que vienen de paso y dejan marcas, no huellas. Manos ignorantes que en su carencia de ternura se extinguen, y yo, que en mi cobardía me dejo extinguir.

Pero tus ojos solo saben mirar los espacios oscuros del cielo nocturno, yo debería saber que aun esos espacios tienen magia, pero tus ojos, amigo, tus ojos no alcanzan a ver más allá. Ciérralos. Ciérralos para que encuentres ahí tus parpados. Parpados. ¿Es acaso eso todo lo que tú eres?

Cierro yo mis ojos que se convierten de pronto en tus ojos. Y cerrados… oscuridad es todo lo que encuentro. Pero soy yo. Humana, mujer, perfecta en la perfección que yo misma he inventado. Porque hay algo más allá de lo que tus ojos alcanzan a ver, y más allá de lo que mis ojos alcanzan a ver. Cerrados o abiertos, ¡mirad! Que con mis ojos cerrados las tinieblas han comenzado a brillar.

Hoy cierro el libro.

P. Sáenz